Après la guerre, alors que nous étions restés sans nouvelles de mon père depuis son départ en novembre 1942, six personnes se sont présentées à nous. Chacune avait une version différente de ce qui lui était arrivé : six dates et six lieux concernant sa disparition. Ce flou autour de sa mort a entretenu chez moi l’espoir que peut-être il était vivant quelque part. Ce peut-être, je l’ai gardé en moi si longtemps, jusqu’à mes cinquante ans. Aujourd’hui j’allais affronter la vérité de sa mort, être obligée de renoncer au rêve qui m’avait aidée à tenir, qui m’avait tenu lieu d’histoire et de mémoire. Aujourd’hui la bulle dans laquelle je m’étais isolée pour me protéger était en train d’éclater me laissant soixante-sept ans plus tard comme une petite fille terrifiée et démunie.